Das minhas esquisitices ..

Livros sempre foram para mim objetos sagrados. Nunca gostei de riscar, fazer anotações, marcar as páginas, aliás, cuido dos meus livros com ciúme obsessivo. E nem sou uma pessoa assim, nem ciumenta, nem obsessiva e muito menos organizada. Sendo a única exceção meus livros (com o Vini não conta!)

Meus livros estão organizados em ordem que só eu mesma entendo e que de vez em quando resolvo mudar. Autores brasileiros em ordem alfabética, autores latino-americanos sem ordem, autores que eu amo, autores que eu amo mais ainda.

Na prateleira de autores brasileiros, não consigo misturar Clarice Lispector com Paulo Coelho, simplesmente não consigo. Resolvo criar outra categoria: livros descompromissados, para se ler nas férias da Bahia, com areia e maresia, por exemplo.

Tem a prateleira dos livros intocáveis, fica no andar mais alto da estante, desses eu morro de ciúmes. Só meus dedos podem tocá-los. Ou dedos com a devida permissão.

De tempos em tempos reúno os livros que insistem em se espalhar pelos cômodos da casa e trago-os para a biblioteca, organizando-os de novo. E quando menos espero, lá estão os livros de novo pela casa. Acho que no fundo cômodo de casa sem livro não tem graça.

Mas, como tudo muda, percebi que riscar livros pode ser um grande barato, sublinhar meus trechos preferidos, dobrar as páginas para encontrar o que eu marquei mais facilmente, colocar notas no rodapé, no meio ou no alto das páginas. Um novo mundo se abriu para mim e comecei a reler os livros já lidos para ter o prazer de riscá-los, desvendando-os com novos olhos.

Já não me sinto uma herege ao fazer isso, me sinto mais integrada às palavras ... só não consegui ainda me desapegar, sou ciumenta, não gosto de emprestá-los ...

Eu sei, sou esquisita!!!